Un nouveau jour se levait sur le village, les rayons du soleil surpassaient désormais les hautes montagnes de l'est, inondant la vallée d'une douce chaleur. Le petit bourg reprenait vie peu à peu, les rires des enfants s'élevaient tout comme la fumée qui s'échappait de la cheminée de la forge. Tous se sentaient bien, en sécurité. Une telle tranquillité n'avait pas de prix en Myrland.
A quelques distances de là dans les montagnes, deux hommes rassemblaient leurs affaires, prêt à repartir, l'un d'eux dispersa les dernières braises d'un feu se mourant, l'autre jeta un dernier regard en contre bas, là où des corps sans vie gisaient... Chargeant leur barda, ils se mirent en route vers le village. Une nouvelle fois, la nuit avait été longue.
Sortant de l'ancienne forêt qui bordait ces montagnes, ils virent s'étendre à leur pied cette vallée qui leur était si familière. C'était le début du printemps, la terre se réchauffait doucement, ici et là, de jeunes pouces étaient en fleurs. Ils arrivaient en vue du village lorsqu'un nuage de poussières venant de l'autre extrémité de la vallée attira leur attention. Il s'agissait d'un cavalier, l'un des leurs, arrivant à leur niveau il s'immobilisa. A bout de souffle, il les mit en garde : une troupe de mercenaires marchait dans cette direction, leurs motivations étaient claires. Il devait prévenir les autres, ils seraient là à la tombée de la nuit.
Ensemble ils parcoururent les derniers miles qui les séparaient des habitations, une nouvelle fois ils se battraient, une nouvelle ils défendraient les leurs. On les nommait les veilleurs.
